Sin titulo

Muere cada principio
Mira hacia
Atrás y descansa ,los
Ojos abiertos
Los ojos serenos
Embebidos en tinta
Tinto y algunas hojas revueltas
Tiempo quemado
Con colillas
Un cenicero
Tosca bruma, el aire
Como a encierro
Se escapa
Las vidas inventadas
Se escapan al mundo
Así como la suya entre palabras
Mudas
Que gritan por vivir